Lost

Venho eu da sala das preparações, com gel e sem DNA. A foto vem quase pretinha com um risco de cima a baixo que eu identifico como %&*%$*. Dá-me um ataque de choro, daqueles que não se reprimem porque não envolvem nem gritos nem soluços, apenas lágrimas, lágrimas. Sem fundamento e sem som, desânimo.

Falta-me a coragem para continuar. Quero desistir e não posso, nem consigo. É que eu também tenho dias maus, sabem?

E este menino toca na rádio. Normalmente nem o oiço enquanto canta mas acabou de ganhar a minha atenção, o ponto de viragem. Estou cansada e está quentinho aqui. Eu não estou Lost, é mesmo só mais um %^&*$* de um clone que não quer sair.

* Qualquer coisa que soe mal. Qualquer uma serve.